La Cortéza de mis hojas...

De lunares manchas y cuerpos

2007-01-22T16:01:00.000-08:00

Lo llevas colocado desde el inició. Podría decir que desde poco antes, como un abismo pequeño, tuyo, entre tú y tu nalga, entre tu espalda y tú, allí donde sólo sabes derramármelo.
Las cosas con palabras se sostienen, es de prudencia sostenerlas, regocijarse del susurro propio. Te apropias con ese calorcito que sólo tu sabes desprender de nuestro susurro. Las palabras se sostienen, este no es el caso. Aquella mancha la sostienen tus piernas duras como tus ojos, que también son duros, y qué, cuando los muerdo las sostengo y obtengo de ellas, la palabra jugosa que los nombra y los une.
Pero contaba y sostenía mi discurso en pos de tu mancha, mancha de cuyo nombre quiero acordarme, siempre siempre movida, en el vaivén propio de tu andar, como un oleaje en la nada de las intermitencias. Así se presenta, en un lejos y acá, o simplemente por la luz que da y se presta con intervalos en donde serían innecesarios si se les contarán, donde dejarían de mirarse en el momento mismo de contarlos. Es por eso que mejor miro como iluminan tu mancha, mancha que encontré palpando. Recuerdo que la localicé por casualidad de mis pasos, aquel día mientras sostenía mi camino por la arena, resbalo y la veo allí, amorfa, diminuta como sonrisa oscura, como abismo pequeño tuyo entre tú y mi pierna, entre mi pierna y tú, donde yo la porto desde siempre, desde que nací, posada allí en mi pierna desde el inicio …

2006-11-21T14:35:00.000-08:00

Y es entonces cuando yo comienzo a cuidarte del frío que se puede colar por algún descuido mío, y empiezo a mimarte y se van desapareciendo las frágiles diferencias que sostienen las vicisitudes de lo cotidiano y entramos en una unión azarosa que sólo nosotros dos podemos comprender y hablar sin pronunciarnos. Y yo te mimo y mis manos lo empiezan a igual hacer en tu cuerpo mientras van arrastrándose por toda tu, recorriéndose entre las fisuras de tus labios, de tu pequeña lengua, mimándose de ti y tu de mí, mimetizando nuestros espacios cazarosos.
Y es entonces cuando renuevo el frío cuidadoso que se cuela y poda tus olores, y así, de nuevo, la secuela por algún descuido, tú, yo…

Ernesto CU.

2006-11-21T12:22:00.000-08:00

Sueno mi voz en tus muslos
que no muerdo ni beso,
muslos que no muevo, ni tiento terso.

Sueno mi voz, mi voz conmigo
aquí, aquí de mí,
de mí despierto. De mí, sueno.

Sueno mi voz entre tus manos,
entre tus uñas, entre tu pelo
que no toca mi rostro por las mañanas
o por la tarde basta.
Por tus manos que suenan como lechuza
asustada, como papel al acecho.
Por tus caderas innocuas de color intenso
como trozos diminutos de cristales revueltos
en el tiempo.

Voy sonando calladamente mi sonido
por tu espalda, por tus piernas rojas
que sostienen mi cuerpo.
Sueno en ti, sueno y risueño
coloco mi oído en tu vientre para oír
algún bostezo, un rugido, algo terco.

Siento mi sonido en tus dedos, en tus palmas
en tus pies.
Siento y sueno en tu sombrilla
cubierta y protegida por tu mirada calma,
así, justo como cuando sueltas en mis ojos
la sutil sonrisa que resbala a ellos.

Sueno entre senos,
entre catetos y convexos, sueno sin sonar
sin brincar en ellos,
entre versos sueno, sueno de mí.
Sueno con la piel en las paredes para lustrar
el paso de tus sueños. Gariboleando,
garabateando uno a uno, y dos a dos.

Sueno, de aquí y de allí,
un sonar que se produce como
viento que sopla entre tu silencio
caminando, paso por paso
como impidiendo el abismo de tu mirada.

Y de mi, sueno.

Ernesto C.U.

2006-11-05T21:56:00.001-08:00

"Renazco siempre
al verter mi historia
sobre los versos."

Norberto De la Torre

2006-11-05T21:56:00.000-08:00

"Morimos siempre
que una voz de mujer
nos abandona."

Norberto De la Torre

2006-11-05T21:55:00.000-08:00

"Camina torpe
porque tiene un poema
en el zapato"

Norberto De la Torre

2006-11-05T21:51:00.000-08:00

Se despidieron
y en el adiós ya estaba
la bienvenida

Benedetti

Entre en colores

2006-11-05T16:57:00.000-08:00

Aparece, aparece entre mis manos, manos que requieren tu sonrisa. Aparece como sombra, sombra de mis líneas, luz de mis caricias. Mujer, ¡mujer asombra! Toma mis manos y deshazlas en tu cintura, en tu vientre, entre tus muslos, entre tu quieras. Aparece, aparece entre colores matizados, entre colores disfrazados.
Toma mis manos, libéralas en tu cuerpo. Toma mis ojos, ciega mi mirada.
Aparece, aparece entre mis ojos, enfrente de ellos, atrás de mí. Aparece, sólo aparece. Deja llenarme de uno, de uno y de ti. Caminar tus pasos de mis pies. Toma mi boca y guarda la tuya.
Muerde mis sueños, muéreme a mí. Acerca tus uñas de mi espalda herida.
Aparezca mujer, aparezca. Sola aparece.
Roza mi labio en tu rostro, rastro dejado. Roza mi cuerpo, rózalo, rójalo pero hazlo… azulado.

Ernesto Urquiza

Tocar sus manos

2006-11-04T22:00:00.000-08:00

Uno siente la sapiencia en ellas (en las manos). Uno las recorre sobre el aire partiendo y jugando como un papalote deshilado. Era la primera ocasión en que el sudor jugaba revoloteando la cabeza de los dedos. De sus dedos. De dos. Me partía, me partí.

Entremos en la alegoría distante de los juegos. Se distrae y corre para saber quien del otro lado. Maldito lado casi suelto entre dientes, si no es por que tapo éstos con los labios y aprisiono mis labios con las manos. Suena y sonó por completo, aún suena. Y es que tocar sus manos es tocar un pedacito de lo basto que deseo.

Suelto mis labios presos de quereres, quehaceres oblicuos que suenan acá, de este mi lado.Uno no se imagina lo que se despierta cuando los ojos rozan los suyos marcados de infinita sonrisa, elocuencia, una secuencia que brinca y salta sin predisponer el espacio.

Uno imagina los ojos en las manos.

Diciendo, mira, mira como se desenvuelven en tu palma, alma que manipula lo mío. Ahora van los tuyos... Se cae el telón, se abren los parpados y miras sin saber donde apoyar la vista.Los colores retoman su camino, estela de fuegos descubiertos.

En ellas uno sostiene la paciencia rozada. Partiendo, partido, un juego empezado, donde tocar sus manos es recorrer imaginarios…

E. C Urquiza

Monólogo

2006-11-03T20:27:00.000-08:00

Son los ojos dos pozos hondos –colocó con tono lloroso-. Son dos toros locos.
-Sollozó- No, no los domo, sólo son hoscos… ¿Toscos?
No, no toscos, no roñosos, sólo hoscos. Tontos son.
Tomo lo roto con ojos dolosos. Boscosos, moroso otoño. -Sonó con zozobro- Dos olmos con otoño hornozo, rojos, borrosos.
Flor, ¿como soy? ¿Soy como hoy? ¿Sólo somos hoy? Sólo hoy.
Hoy, hoy soy dolor.
-Corroboró los ojos solos, con Flor.-
No, no rompo color, los broto, broto yo. Otro color, otro, otro doy.
Flor. Trozo los hombros con bronco sopor. ¿Dolor? Trozo los moscos, los moscos son, ¿son osos? No, ¿son monos? No, sólo son.
-Botó como tronco. Botó rocoso, tronó-
Nosotros los locos somos voz.
Somos lodo, oro, lloro, somos dos. Los locos.
Gozo doy.
–Domó, tomó los poros- ¿Flor? ¿Somos dos? O sólo vos.
-Soportó. Cómo nombró… Dos- ¿O no?
Nombro los otros como son, con costoso postor. Colonos. Vosotros borrosos son.
Solo, sólo yo, sólo Flor.
-Sonrojó- Sólo vos. Flor… nombro yo. Sordo olor. Corono lo loco y lo compongo
-Oró-. Yo con vos.
-Lo logró, lo soltó.
Tomó los ojos como fosos frondosos solo.
Sólo soñó…-

Ernesto

Instrucciones lógisticas para ser un buen amante

2006-10-29T13:45:00.000-08:00

Ser un buen amante es un episodio de esmero, casi tan
pretencioso como procurar ser un buen cocinero, un buen
malabarista o un escritor.
Sin embargo, lo indispensable es (necesario) tomar la pluma o el lápiz como mejor
se acomode entre los dedos de la mano menos habilidosa con
el afán de despertarla. Pluma, sartén o instrumentos de malabarismo ecoico.
Ahora bien, que sí se degusta (para los que
Degustan) utilizar (las) máquinas de escribir, es indispensable acomodar
los dedos de ambas manos con una inclinación de 45 grados
con respecto a la vista si es que ésta está observando las teclas.
Avanzar lenta y apresuradamente conforme la escritura lo va
pidiendo, lo va exigiendo. Uno se da cuenta con mayor facilidad
en el teclado, pues empiezan a dejarse caer
intempestivamente sobre los oídos, sonando y resbalando
casi del mismo modo que lo hace el sudor.
(Si se escoge la primera opción) Se va deslizando el lápiz o la pluma,
ya sea fuente, o una cotidiana
pluma de ganso a través del papel o superficie donde el tiempo
deja de ser trascendente.
Es, ya aquí, donde se complica un poco el grado de la situación.
Por lo general los más conservadores dirán que para ser un buen amante
es indispensable la localización en el plano cartesiano de las líneas
que se intersectan con la finalidad de poder saber el eje de las yes
y el eje de las equis simple y sencillamente, postulan ellos, con la intención
de poder determinar un curso de izquierda a derecha y de arriba abajo.
Por el contrario si no se es tan vigiloso en el acto del andar, se puede
utilizar una brújula sin que tenga la menor idea de la localización del norte.
Es indispensable, en el caso de que la brújula tercamente
por más movimientos descontroladotes que se le proporcionen, siga apuntando enajenadamente,
se le haga comprender con un cuento de cuna, un arrullo o una dosis
en Sí sostenido, o en Do bemol.
Ahora bien, que si se pretende ser un buen amante, olvidémonos de lógicas,
direcciones y secciones, de dicotomías y maniqueísmos, y respiremos exhalando, el quehacer oportuno, de
los amantes…

E. Urquiza

Reproche

2006-10-29T11:00:00.001-08:00

Le recorría la lluvia por el cuerpo como la mirada mía que ella llevaba puesta. Yo, sorprendido, sorprendido por la caída de su pelo empapado, como si fuera un sudor, una lluvia la cual se dejará caer apropósito para poder resbalar sobre aquellos hombros, hombros que desde el cielo apreciados eran , y que esto, éste mismo, el cielo, lo tenía bien entendido.

La caída marcaba su andar, la caída que hacía en mí. La caída de las palabras que salpicaban a la lluvia misma, al espejo, a mi cara y a su rostro, a nuestras manos que agarradas no se mantenían, manos que deseaban resbalar como la lluvia y empaparse de ella, de mí. Soltar las palabras y escuchar su quejo.

Fue entonces que logramos llegar a un árbol que extendía las ramas tal como yo deseaba extenderle mis brazos. Que los escalara como las ramas que de niña lograba hacerlo. Yo, mientras pensando en esto y en aquello. Ella, compensando el aquello y el resto. Contando sobre la causalidad de (los) dos peces en la profundidad de un espejo, pretendiendo mostrar sus ojos, rozarlos, reflejarlos. Lo hacía mientras los miraba por el rabillo de los míos. Dos peces que se pescaran. Dos pescos que se pasearan. Incrédula, dibujaba su sonrisa en la mía mientras la lluvia celosa, estrellaba el espejo donde los peces poco antes intentaban desaparecerse. Yo estrechaba fuertemente el imaginario de sostenerla en mis manos, repitiendo en silencio y apretando para mis adentros su húmedo amarillo y mojado nombre…

E. Urquiza

“Continuidad de las cartas”

2006-10-29T11:00:00.000-08:00

Hace algunos ayeres, donde el telégrafo, el servicio postal y sobretodo el cartero, eran más que indispensables para la adjudicación de los lejanos, hubo uno de éstos, un cartero, el cual fue puesto ante el tribunal en turno conforme las eventualidades jurisprudenciales de los usuarios, a los cuales les correspondía que dicho, laboraba en su zona postal. El cartero de porte y picaporte Alticinos, trabajaba duchamente una mañana lluviosa hasta que por la turba insipiente fue abruptamente llevado frente a la cabeza calva de un juez antiguo. Ya estando ante las frentes sudorosas del Juez, el cartero sacó su pañuelo y limpio el sudor de sus sienes, limpio el sudor y agua de su frente y sin más aviso, derrumbo las cartas de su bolso, metió la cabeza en el lugar que antes pertenecía a las cartas, metió la cabeza hasta los hombros, metió los hombros hasta una mano la cual ya colocada en la cercanía del sobre iba metiendo el resto del cuerpo como jalando un objeto externo que se olvido desde ese otro sitio. El juez sin sorpresa tomo el bolso, asomó la cabeza y al ver que solo restaba el pie del cartero para desaparecer por completo, agarró fuertemente éste para no dejarlo escapar, entrar o salir. Botó el bolso con el cartero dentro, botó el Juez con el zapato en las manos. Se levantó y sin sacudirse el polvo, agarró el zapato, busco dentro del bolso algún indicio del cartero en turno, agarró el sobre dentro, lamió la suela y sin más por hacer, lo colocó de timbre en la esquina superior derecha de la parte posterior del sobre.

Ernesto C. Urquiza

Verdad

2006-10-28T21:51:00.001-07:00

Yo la miro por una ventanita,
miro su andar, miro su sonrisa.
Y usted, usted niña profunda
no guarda ni siquiera algo de mí.

Busco el pretexto para poder asomarme
una pelota dejada, una piedrita tirada
se me acaban, siento que me acaba.
Usted se sabe para sí,
déjeme saberme en usted.

No se imagina cuanta locura la espera
al lado mío.
No la quiero para mí, la quiero para nuestra
Loquera.
No la quiero como una cura, una solución,
una compostura.

Usted no se imagina cuanto mío
quiero a su lado.

Pero parece que usted no me mira,
no me ve.
Yo la miro por una ventanita,
allí, allí asomado.
Miro su andar, su risa
y usted, niña rotunda
no guarda nada de mí…

Ernesto C. Urquiza

La agotó

2006-08-24T23:53:00.000-07:00

Dejó caer la copa con agua que la mano ya no sostenía. Rodó como moneda liberada, como remolino naciente, como reflejo de un torbellino. Continuó su camino por la línea del parket no pareja. Trepó por la cornisa de la única ventana abierta. Saltó, se deslizó. Recorrió la acera librándose de los traunstentes nocturnos. Llegó a la avenida principal. Atravesó hasta tomar un taxi y bajar deseando no confundirse con el agua corrediza de la lluvia restante. Subió por el elevador hasta el noveno piso. Allí rescatando las pocas gotas que aún era, sin aviso se escurrió por la rendija angosta de la parte inferior de la puerta. Fue en ese momento cuando se percató que no era más que una pequeña, diminuta y grandiosa escritura de un loco.

Ernesto

Vacío

2006-08-24T21:52:00.000-07:00

Hoy me siento ajena a todo, a todos.

No encuentro un espacio, no lo tengo. Ni aquí ni allá.

Ya llevo un tiempo en este sentir, en este andar.

Sé que aún falta por recorrer, pero por el momento no hay más.
Requiero un tiempo, un espacio.
No lo hallo y, me estoy esperando.
Esto se decía así misma la niña pelirroja de aquella esquina, antes de hacer implosión y creerse galaxia.

Ernesto

“Los locos somos otro Cosmos”

2006-08-18T20:21:00.000-07:00

Otto colocó los shocks. Rodolfo mostró los ojos con horror: dos globos rojos, torvos, con poco fósforo como bolsos fofos; combó los hombros, sollozó: “ No doctor, no…loco no…”
Sor Socorro lo frotó con yodo: “Pon flojos los codos- rogó-, ponlos como yo. Nosotros no somos ogros” . Sor Flor tomó los mohosos polos color corcho ocroso; con gozo comprobó los shokcs con los focos: los tronó, brotó polvo con ozono.
Rodolfo oró, lloró con dolor: “No doctor Otto, shokcs no…” . Sor Socorro con monótono rostro colocó los pomos: ocho con formol, dos con bromo, otros con cloro. Rodolfo los nombró “doctos” , “colosos”, con dolorosos tonos los honró. Como no los colmó, los provocó: “Son sólo orcos, zorros, lobos. ¡ Monos roñosos!”
Sor Flor, con frondoso dorso, lo tomó por los hombros; Sor Socorro lo coronó como robot con hosco gorro con plomos.
Rodolfo con fogoso horror dobló los codos, forzó todos los poros, chocó con los pomos, los volcó; soltó tosco trompón, Sor Socorro rodó como tronco.

“¡ Pronto , doctor Otto ! - convocó Sor Flor - ¡ Pronto con cloroformo ! ¡ Yo lo cojo…!”
Rodolfo, lloroso con mocos, los confrontó como toro bronco; tomó rojo pomo, gordo como porrón. Sor Flor sonó como gong, rodó como trompo, zozobró.
Otto, solo con Rodolfo, rogó como follón, rogó con dolo: “Rodolfo…don Rodolfo, yo lo conozco…como doctor no gozo con los shocks; son lo forzoso. Los propongo con hondo dolor…Yo lloro por todos los locos, con shocks los compongo…”
--No, doctor. No - sopló ronco Rodolfo -. Los shocks no son modos. Los locos no somos pollos. Los shocks son como hornos, son potros con motor, sonoros como coros o como cornos… No, doctor Otto, los shocks no son forzosos, son solo poco costosos, son lo cómodo, lo no moroso, lo pronto… Doctor, los locos somos sólo otro cosmos, con otros otoños, con otro sol. No somos lo morboso; sólo somos otros. Lo otro, lo no ortodoxo. Otro horóscopo nos tocó, otro polvo nos formó los ojos, como formó los olmos o los osos o los chopos o los hongos. Todos somos colonos, sólo colonos.
Nosotros somos los locos, otros son loros, otros topos o zoólogos o, como vosotros, ontólogos. Yo no los compongo con shocks, no los troncho, no los rompo, no los normo…

Rodolfo monologó con honroso modo: probó, comprobó, cómo los locos son otros.
Otto, sordo como todo ortodoxo, no lo oyó, lo tomó por tonto; trocó todos los pros, los borró; sólo lo soportó por follón, obró con dolo, Rodolfo no lo notó. Otto rondó los pomos, tomó dos con cloroformo, como molotovs los botó. Rodolfo con los ojos rotos mostró los rojos hombros; notó poco dolor, borrosos los contornos, gordos los codos; flotó. Con horroroso torzón rodó con hondo sopor.
Rodolfo soñó, soñó con rocs, con blondos gnomos, con pomposos tronos, con pozos con oro, con foros boscosos con olorosos lotos. Todo lo tocó: los olmos con cocos, los conos con oporto rojo, los bongós con tonos como Fox Trot.

Otto lo forró con tosco cordón, lo sofocó. Rodolfo sólo roncó. Sor Socorro tornó con poco color. Sor Flor con bochorno tomó ron: “Oh, doctor - lloró -, oh, oh, nos dobló con sonoro trompón”. Otto contó cómo lo controló.
- Otto, pospón los shocks - rogó Sor Socorro.
-No, no los pospongo. Loco o no yo lo jodo. No soporto los rollos… Pronto, ponlo con gorro.
¿ Cómo, doctor - notó Sor Flor - ocho volts ?
No, no sólo ocho. ¡ Todos los volts ! Yo no sólo drogo, yo domo… Lo domo o lo corrompo como bonzo.
¡ Oh no, doctor Otto ! , como bonzo no.
¡ Cómo no, Sor Socorro ! Nosotros no somos tórtolos o mocosos; somos los doctos… ¡ Ojo, sor Socorro ! No soporto los complots…

Otto con morbo soltó todos los volts, los prolongó con gozo. Sor Socorro con sonrojo sollozó. Sor Flor oró por Rodolfo. Rodolfo roló como mono, tronó como mosco.
Otto lo nombró: “Don gorgojo”, “loco roñoso”, “golfo”. Rodolfo zozobró con sonso momo. Otto cortó los shocks.

Oscar de la Borbolla

Parole

2006-08-09T17:42:00.000-07:00

Desde pequeño las palabras me jugaban conmigo. Buscaba la dispuesta palabra que fuera la pariente primaria de esa otra, buscaba la paciente disputa que me llevara a las otras. Así era que alimentaba mis juegos, descubriendo alelos gramaticales donde solo yo podía saber cuanto me lastimaban.

Ernesto

Credo del Ché

2006-08-08T18:33:00.000-07:00

El Ché Jesucristo

fue hecho prisionero

después de concluir su sermón en la montaña

(con fondo de tableteo de ametralladoras)

por rangers bolivianos y judíos

comandados por jefes yankees-romanos.

Lo condenaron los escribas y fariseos revisionistas

cuyo portavoz fue Caifás Monje

mientras Poncio Barrientos trataba de lavarse las manos

hablando en inglés militar

sobre las espaldas del pueblo que mascaba hojas de coca

sin siquiera tener la alternativa de un Barrabás

(Judas Iscariote fue de los que desertaron de la guerrilla

y enseñaron el camino a los rangers)

Después le colocaron a Cristo Guevara

una corona de espinas y una túnica de loco

y le colgaron un rótulo del pescuezo en son de burla

INRI: Instigador Natural de la Rebelión de los Infelices

Luego lo hicieron cargar su cruz encima de su asma

y lo crucificaron con ráfagas de M-2

y le cortaron la cabeza y las manos

y quemaron todo lo demás para que la ceniza

desapareciera con el viento

En vista de lo cual no le ha quedado al Ché otro camino

que el de resucitary quedarse a la izquierda de los hombres

exigiéndoles que apresuren el pasopor los siglos de los siglos

Amén.

Roque Dalton

(sin título)

2006-08-08T16:24:00.000-07:00

Surge así como en la iglesia, en donde cada tanto los pecados se sueltan para que cada uno regrese con su respectivo dueño, y si por casualidad dicho dueño a cambiado vivienda, lugar o incluso si ha muerto, ese pecado, potencialmente posible, es acogido por alguien nuevo, por herencia, por llantos, por sueños…

Ernesto

(Fragmento de cuento)

Las casas de carton

2006-08-08T12:57:00.000-07:00

Que triste se oye la lluvia
En los techos de carton
Que triste vive mi gente
En las casas de carton

Viene bajando el obrero
Casi arrastrando los pasos
Por el peso del sufrir
Mira que mucho ha sufrir.
Mira que pesa el sufrir

Arriba deja la mujer preñada
Abajo esta la ciudad
Y se pierde en su maraña
Hoy es lo mismo que ayer
Es un mundo sin mañana

Que triste se oye la lluvia
en los techos de carton,
Que trsite vive mi gente
en las casas de carton.

Niños color de mi tierra
Con sus mismas cicatricez
Millonarios de lombrices
Y por eso
Que tristes viven los niños
En las casas de carton

Que alegres viven los perros
Casa del explotador
Usted no lo va a creer
Pero hay escuelas de perros
Y les dan educacion
Pa´que no muerdan los diarios
Pero el patron!
Hace años muchos años
Que esta mordiendo al obrero
Que triste se oye la lluvia
En los techos de carton
Que lejos pasa la esperanza
En las casas de carton
Que triste se oye la lluvia
En los techos de carton
Que triste se oye la lluvia
En los techos de carton

Los Guaraguao (Alcohones)
Como entra la psicocomunidad...

El Dulce Abismo

2006-08-07T12:53:00.000-07:00

Amada,
supón que me voy lejos
tan lejos que olvidaré mi nombre.
Amada, quizás soy otro hombre
más alto y menos viejo
que espera por sí mismo allá lejos,
allá trepando el dulce abismo.

Amada,
supón que no hay remedio,
remedio es todo lo que intento.
Amada, toma este pensamiento
colócalo en el centro de todo el egoísmo
y ve que no hay ausencia para el dulce abismo.

Amada,
supón que en el olvido
la noche me deja prisionero.
Amada, habrá un lucero nuevo
que no estará vencido de luz y de optimismo
y habrá un sinfín latente bajo el dulce abismo.

Amada,
la claridad me cerca.
Yo parto, tu guardarás el huerto.
Amada, regresaré despierto
otra mañana terca de música y lirismo,
regresaré del sol que alumbra el dulce abismo.

Silvio Rodríguez
(de la falta...)
(1981)

Sobre la Ausencia

2006-08-07T11:26:00.000-07:00

Cuando la muerte se presenta nos callamos, ante ella callamos. El habla se nos va, la vida misma… pero nosotros nos quedamos, con el dolor, con la ira, con la tristeza. Nos preguntamos reclamando, olvidando… Y no sabemos que hacer, y no sabemos que decir, y nos invade la agonía de la vivencia, de la vida.

Y los sueños se nos caen, y el futuro nos pesa. Y sabemos que debemos de gritar nuestra desesperanza para suavizar nuestra pena. Y todo esto se nos atora en las manos que frágiles sentimos, en las piernas que creemos que no nos sostienen más. Se nos queda inoportunamente atorada en la garganta, y sentimos que ni siquiera con el llanto lo aliviamos.
Comenzamos a teñir nuestros ojos con el pasado cierto, y nuestra boca se seca del futuro incierto.

Pero sabemos con el dolor en el respiro que los momentos continúan, que nuestros pasos son necesarios, y que nosotros aliviamos nuestra propia existencia…

Ernesto

Fragmento

2006-08-07T11:02:00.000-07:00

De chico la abuela me regalaba helados sabiendo que, yo al ser un peque de garganta enfermiza, me quedaría en casa para que así, ella me cuidara. Pero no era porque no tuviera nada que hacer, digo de la abuela, claro está, pues un niño de esa edad siempre tiene que encontrar qué hacer, aunque aún no se instruya en quehaceres.

Pero la abuela no comía los helados, pues eso sí, no le gustaba a ella estar con la tos como perro callejero, que en esos tiempos los perros callejeros ya llevaban bufandas para cubrirse de las abuelas que los enjuiciaban. Prefería dárselos a los niños, a los niños que casi nunca dicen no a esos alimentos de origen desconocido, dudoso, pero que los colores, cubiertos de esos sabores tan “premiantes” -por llamarlos de cierto mofo-, envuelven hasta la vista más experta, claro, por llamarla con cierto modo.

En la casa ahora que recuerdo no había más niño que yo, ahh!, y muchas veces ese amiguito que sacaba de juicio a la abuela, ya sea por esto o por lo otro, por aquello o por lo no aquello, pero el chiste es que no había una simpatía mutua. Es que ella siempre ha sido especial, esas especialidades que tiene que ver con la chocantes y parecidos, es decir, le molesta lo que es y lo que no es. Con ella no sé sabe.

Pero la abuela no comía los helados que a nosotros, hablo de mí y mi amigo, que ingenuamente y creyendo solo en las bondades del sabor, nos dejábamos envolver por las fiebres altas que la abuela dedicaba en vela, a bajar con sus trapitos de agua que se elevaban de temperatura, y que a cada elevación, ella bajaba con una zambullida en la cubetita.

En la mañana la abuela despertaba primero para controlar los frascos de las medicinas que el doctor, -que siempre se ha sabido que son médicos, pero claro, por llamarlos de otro modo- con su lengüeta, como esas que las paletas de hielo tienen y que también recreaban la ida al médico, recetaba en una mitad de hoja a la cual no se le entendía ni el puntito que lleva la novena letra del abecedario.

(fragmento de cuento)

Albero Verdi

Sin templo...

2006-08-06T20:45:00.000-07:00

La muerte de mi papalote no estaba en mis manos, no tenía cuerda o hilo, ni sus vidas ni sus muertes, porque tuvo muchas muertes, solo que una fue la definitiva...

Ernesto

sobre la ausencia...

2006-08-06T15:04:00.000-07:00

...te quiero cerca para poder escribirte, para poder abrazarte, para poder partir y compartir mi locura, tu locura y no tu loquera, pero si te tengo cerca de una cercanía cercana, no podría conservarte ni a tí ni a este instante...

Y uno aprende

2006-08-06T13:39:00.000-07:00

Después de un tiempo, uno aprende la sutil diferenciaentre sostener una mano y encadenar un alma, y uno aprende que el amorno significa acostarse y una compañía no significa seguridad y uno empieza a aprender. Que los besos no son contratos y los regalos no son promesas y uno empieza a aceptar sus derrotas con la cabeza alta y los ojos abiertos y uno aprende a construir todos sus caminos en el hoy, porque el terreno de mañanaes demasiado inseguro para planes...y los futuros tienen una forma decaerse en la mitad. Y después de un tiempo uno aprende que si es demasiado, hasta el calorcito del sol quema. Así que uno planta su propio jardín y decora su propia alma, en lugar de esperar a que alguien le traiga flores. Y uno aprende que realmente puede aguantar, que uno realmente es fuerte, que uno realmente vale, y uno aprende y aprende...y con cada día uno aprende.

Jorge Luis Borges

2006-08-06T13:06:00.000-07:00

Reproduzco y parafraseo una frase de Joseph Joubert, “Aprender es enseñar dos veces”. La omnipotencia que cargamos y depositamos, desde nuestro muy “humilde” título onomástico de nuestro actuar, es decir, nuestra condición de señor Labor social, señorita(o) trabajo voluntario, han sucumbido nuestra lealtad autoritaria de conocer. El descubrir sorprende, el (creer) conocer cansa, claro hablando, o mejor dicho, escribiendo, en la poética más simple y rudimentaria de mis posibilidades. Que, de ser posible, me gustaría escribirlo en otro canto, para que de esta forma, no sea (mal) interpretado.
Ya se ha dicho, que “el conocimiento nos hace responsables”, pareciera que hace falta mencionar que de igual forma hace humildes.

Ernesto

“La verdadera humildad consiste en estar satisfecho”
Henry F. Amiel (1821-1881) Escritor suizo.

Fragmentos

2006-08-05T22:04:00.000-07:00

Los burdeles, sus oscuros umbrales, sus bebidas alcoholizantes, la vida nocturna con poca lectura, donde el disfrute no solo es una taza de café o una colilla de cigarro a medio terminar, llaman a los hombres sin genero alguno a reunir fuerzas, a detener los relojes para participar en una cátedra embriagante, hasta que se cuele la luz por alguna ventana escurridiza, como los líquidos ingeridos en una noche sin interrupciones.

(fragmento de una carta o de algo pareceido)

Ernesto

Movimientos

2006-08-05T21:54:00.000-07:00

Las manos inquietantes por la desesperación alcanzada de la melodía que ellas proporcionaban, desmesuraron la tranquilidad de los oyentes. Comensales del sonido unísono de aquellas notas entremezcladas en el viento restante. Motivos por los cuales avivaron en él, la tentación posesa de deslizarse hacia esa piel, igual que esas manos finas y delicadas lo hacían a lo largo de las notas y bemoles establecidas por el tiempo incomprensivo. Fue en un sostenido, en un SI, en esa última dramatización ecoica, donde percibió no solo la conjunción de la pieza, sino más allá o mucho más acá, donde las ideas surgen y no son detenidas por el tic tacneo del metrónomo excitado. Fue allí en ese lassu femenino, donde la observación vibratoria se mostraba jubilosa, ausente, placentera. Complaciente para él, para ella, enroscaban los caracoles auditivos sobre las insipientes miradas no declaradas. En fin, (o ¿en principio?) miradas que alumbran la duermevela despertada en él, o en aquellos otros, cautivados solo por la armonía melodiosa de una migrante partitura musical...

Ernesto

Ambiguo

2006-08-05T21:46:00.001-07:00

Fue comido, ya, sin fuerzas...

Ernesto

Seudonimo...

2006-08-05T21:29:00.000-07:00

En ocasiones la serenidad de la vida no es más que el reflejo de nosotros mismos, solo en ocasiones. Otras tantas sólo es un pasar de oleajes cercanos…

Albero Verdi

…Todo era análogo y por eso, para ponerle un ejemplo al caso, bien podría suceder que el panadero de la esquina fuese un avatarde Napoleón, y él no lo sabe porque el orden no seha alterado, porque no podrá encontrarse nunca con la verdad en un autobús; pero si de alguna manerallegara a darse cuenta de esa verdad, podría compren-der que ha repetido y que está repitiendo a Napoleón, que pasar de lavaplatos a dueño de una buena pana-dería en Montparnassees la misma figura que saltar de Córcega al trono de Francia, y que escarbando des_pacio en la historia de su vida encontraría los mo-mentos que corresponden a la campaña de Egipto, al consulado y a Austerlitz, y hasta se daría cuenta de que algo le va a pasar con su panadería dentro de unos años, y que acabará en una Santa Helena que a lo mejor es una piecita en un sexto piso, pero tambiénvencido, también rodeado por el agua de la soledad, también orgullosos de su panadería que fue como un vuelo de águilas. Usted se da cuenta, no…

Julio Cortázar: Una flor amarilla (fragmento)

Dos agentinos, un sentimiento y yo...

2006-08-04T01:20:00.000-07:00

Hace unos días, ayer para caer en las exactitudes no requeridas, encontré la carta de un ser al cual Guevara podría nombrar como candidato o partícipe del Hombre Nuevo, hombre que desde la burguesía (que hay de samaritanos a samaritanos o de burguesías a burguesías) misma y la comodidad de la maquina de escribir o de coser, trabajó, elaboró. "Terreno donde toca lo irracional" o en palabras y parafraseando al Che "Ser realista, hacer lo imposible..."

A ustedes dos...

La muerte del “Che”

París, 29 de octubre de 1967

Roberto, Adelaida, mis muy queridos: Anoche volví a París desde Argel. Solo ahora, en mi casa, soy capaz de escribirles coherentemente; allá, metido en un mundo donde sólo contaba el trabajo, dejé irse los días como en una pesadilla, comprando periódico tras periódico, sin querer convencerme, mirando esas fotos que todos hemos mirado, leyendo los mismos cables y entrando hora a hora en la más dura de las aceptaciones. Entonces me llegó telefónicamente tu mensaje, Roberto, y entregué ese texto que debiste recibir y que vuelvo a enviarte aquí por si hay tiempo de que lo veas otra vez antes de que se imprima, pues sé lo que son los mecanismos del télex y lo que pasa con las palabras y las frases. Quiero decirte esto: no sé escribir cuando algo me duele tanto, no soy, no seré nunca el escritor profesional listo a producir lo que se espera de él, lo que le piden o lo que él mismo se pide desesperadamente. La verdad es que la escritura, hoy y frente a esto, me parece la más banal de las artes, una especie de refugio, de disimulo casi, la sustitución de lo insustituible. El Che ha muerto y a mí no me queda más que silencio, hasta quién sabe cuándo; si te envié este texto fue porque eras tú quien me lo pedía, y porque sé cuánto querías al Che y lo que él significaba para ti. Aquí en París encontré un cable de Lisandro Otero pidiéndome ciento cincuenta palabras para Cuba. Así, ciento cincuenta palabras, como sin uno pudiera sacarse las palabras del bolsillo como monedas. No creo que pueda escribirlas, estoy vacío y seco, y caería en la retórica. Y eso no, sobre todo eso no. Lisandro me perdonará mi silencio, o lo entenderá mal, no me importa; en todo caso tu sabrás lo que siento. Mira, allá en Argel, rodeado de imbéciles burócratas, en una oficina donde se seguía con la rutina de siempre, me encerré una y otra vez en el baño para llorar; había que estar en un baño, comprendes, para estar solo, para poder desahogarse sin violar las sacrosantas reglas del buen vivir en una organización internacional. Y todo esto que te cuento también me averguenza porque hablo de mí, la eterna primera persona del singular, y en cambio me siento incapaz de decir nada de él. Me callo entonces. Recibiste, espero, el cable que te envié antes de tu mensaje. Era mi única manera de abrazarte, a ti y a Adelaida, a todos los amigos de la Casa. Y para ti también es esto, lo único que fui capaz de hacer en esas primeras horas, esto que nació como un poema y que quiero que tengas y que guardes para que estemos más juntos.

Che
Yo tuve un hermano.
No nos virnos nuncapero no importaba.
Yo tuve un hermano que iba por los montesmientras yo dormía.Lo quise a mi modo, le tomé su vozlibre como el agua, caminé de a ratos cerca de su sombra.No nos vimos nunca pero no importaba, mi hermano despierto mientras yo dormía, mi hermano mostrándome detrás de la noche su estrella elegida.
Ya nos escribiremos. Abraza mucho a Adelaida. Hasta siempre,

Julio

Comienza la función...

2006-08-04T00:40:00.000-07:00

Hace tiempo que me invade la necesidad de publicar, la necedad ins"c"ipiente de la escritura, de la creación literaria, donde las palabras forman y conforman, en donde se crea sin pretender creer...

Surgen mis pasos como forma de manifestar la fantasía latente de los días, de los ayeres y venires. Es el terreno en donde mi comodidad se presenta implacentera y me permite esa dichosa busqueda de mi locura o mi loquera, qué, para se sinceros... prefiero la primera.

Andemos...

"La locura es como esa lengua que todos reconocemos y, que en ocasiones, nos aterra entenderla…"
Ernesto Calixto